A volte penso di essere nato
per scontare la vita di chi mi ha preceduto.
Non mi interessa
cosa sia di mio padre.
E allora?
Quando alla sera lui tornava a casa ubriaco
veniva sempre a prendermi a letto
- non te l’avevo mai detto? –
non ho mai saputo di cosa mi doveva punire,
ormai mi ero convinto di portare dentro
un peccato originale
che ogni sera dovevo scontare.
Non doveva succedere,
questo solo continuo a ripetermi.
Non la dovevo vedere.
Non doveva arrivare quel maledetto mattino.
Ieri… ieri e sembra non so quanto tempo,
perché, se poco o tanto,
non la si comprende più la cognizione del tempo quando si impatta in certi avvenimenti!
Ieri, nella stanza di mio figlio,
ho aperto il cassetto
- stavo riordinando, pulendo, spolverando… come fanno tutte le mamme –
ho aperto il cassetto e “lei” era lì.
Correva l’anno scolastico 1982/83, classe II D, Istituto Superiore, ultimo compito in classe di italiano del II quadrimestre. La professoressa di Lettere assegnò i titoli dei temi; il terzo consisteva nel commentare la seguente poesia di C. Kavafis:
"E se non puoi la vita che desideri
cerca almeno questo
per quanto sta in te: non sciuparla
nel troppo commercio con la gente
con troppe parole e in un viavai frenetico.
Non sciuparla portandola in giro
in balia del quotidiano
gioco balordo degli incontri
e degli inviti
fino a farne una stucchevole estranea"
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